🔥 ¿Creen que era solo una compañera de club? 🤔🍷

El sonido de los tacones de Marta martillando sobre el empedrado de la calle resonó con la fuerza de un disparo. Con cada paso que daba alejándose de la mesa del café, la ira contenida amenazaba con cerrarle la garganta. Detrás de ella, el murmullo habitual de las tardes de la ciudad parecía haberse congelado por un segundo. La gente en las mesas contiguas disimulaba la mirada, intercambiando sonrisas cómplices y susurros de pasillo. Habían sido testigos de un espectáculo de primera fila.

Patricio se quedó petrificado en la silla de hierro forjado, sosteniendo la copa de vino tinto a mitad de camino entre la mesa y sus labios. El líquido oscuro oscilaba suavemente, reflejando el sol poniente de la tarde. Frente a él, la mujer de la bufanda beige —Elena, la supuesta «compañera del club»— parpadeaba en silencio, visiblemente incómoda, ajustándose la chaqueta como si intentara volverse invisible.

—Patricio… —murmuró Elena con voz baja, rompiendo el hielo—. Creo que deberías ir tras ella. Esto se está saliendo de control.

Patricio bajó la copa bruscamente, haciendo que un chorro de vino salpicara la mesa de madera. Su rostro, habitualmente sereno y aristocrático, mostraba una mezcla de desconcierto, vergüenza y una pizca de indignación.

—No —dijo Patricio, intentando recomponer su compostura mientras se pasaba la mano por la barba canosa—. Conozco a Marta desde hace treinta años. Si voy detrás de ella ahora, en plena calle, la escena será tres veces peor. Necesita enfriar la cabeza.

—¿Enfriar la cabeza? —Elena arqueó una ceja, con un matiz de ironía que Patricio no llegó a percibir—. Patricio, acaba de decirte en la cara que se va a buscar un pretendiente para «quedar empatados». Eso no sonó a una amenaza en vano.

El comentario cayó como una piedra en el estómago de Patricio. La frase seguía retumbando en su mente: “Me busco un pretendiente y quedamos en empates, ¿oíste?”. Al principio había pensado que era solo un arranque del orgullo herido de su mujer, una frase dramática lanzada al aire para causar impacto antes de retirarse. Pero cuanto más la repetía en su cabeza, más real y peligrosa le parecía.

Marta no dobló la esquina para llorar. No era el tipo de mujer que se desmoronaba en público. Mientras caminaba a paso firme hacia el apartamento que compartían en el céntrico barrio, su mente trabajaba a mil por hora. Treinta y dos años de matrimonio no se tiraban a la basura por una copa de vino, pero tampoco se perdonaba la humillación de ser la última en enterarse de las «actividades recreativas» de su esposo.

¿Compañera del club? ¿Desde cuándo el club de ajedrez y lectura del barrio requería reuniones individuales a las cuatro de la tarde, con vino tinto de reserva y risas contagiosas? Marta había visto la complicidad en los ojos de Patricio. Había visto la manera en que se reía, esa risa ligera y despreocupada que él no usaba en casa desde hacía al menos cinco años.

Llegó al edificio, subió los escalones de mármol con una energía renovada y abrió la puerta con firmeza. Tiró el bolso de cuero sobre la consola del recibidor y se miró al espejo del pasillo. Tenía el rostro encendido y los ojos desbordantes de una mezcla de rabia y vitalidad que no sentía desde hacía tiempo.

—¿Así que risitas y vino tinto? —se dijo a sí misma en voz alta, mirando su propio reflejo—. Perfecto, Patricio. Si ese es el juego que vamos a jugar a nuestras edades, asegúrate de aprender bien las reglas.

Marta caminó hasta el escritorio de Patricio. Sabía perfectamente dónde guardaba él las listas de contactos, los folletos de los eventos culturales y las agendas del club de socios al que ambos pertenecían. Sacó su teléfono móvil, abrió la libreta de direcciones y empezó a revisar nombres. Ya no era la joven ingenua que perdonaba desplantes; era una mujer con determinación, y si Patricio quería libertad, ella le enseñaría lo que la verdadera libertad significaba.

De repente, su dedo se detuvo en un nombre: Roberto Peña.

Roberto era un antiguo conocido del circuito cultural, un hombre divorciado, elegante, de modales impecables y con una conversación brillante, que en más de una ocasión le había profesado a Marta una admiración bastante evidente, aunque siempre respetuosa. Un rival natural de Patricio en los viejos tiempos.

Sin pensarlo dos veces, Marta presionó el botón de llamar.

Mientras tanto, en el café de la calle empedrada, la atmósfera entre Patricio y Elena se había vuelto insostenible.

—Mira, Patricio, me parece que lo mejor es que dejemos la revisión de los balances de la fundación para otro día —dijo Elena, recogiendo sus pertenencias con elegancia—. No quiero ser el motivo de una tragedia conyugal.

—Elena, por favor. Tú sabes perfectamente que esto era una reunión de trabajo sobre el presupuesto de la gala Benéfica —se defendió Patricio, aunque su voz carecía de la convicción habitual—. Lo que pasa es que Marta es demasiado impulsiva. Vio la copa, nos vio riendo y sacó sus propias conclusiones.

—El problema no es que estemos hablando de trabajo, Patricio. El problema es que ni siquiera le contaste que te ibas a reunir conmigo. Si mantienes secretos tan pequeños, es natural que ella imagine gigantes —sentenció Elena antes de levantarse, dejar dinero sobre la mesa para costear su parte y despedirse con un gesto sobrio.

Patricio se quedó solo. El silencio de la mesa, rodeado por el murmullo distante de la ciudad, se le hizo insoportable. Pidió la cuenta, pagó y caminó lentamente de regreso a casa. Con cada metro que avanzaba, la culpa y la incertidumbre aumentaban. ¿Qué haría Marta? ¿Estaría en casa esperándolo con las maletas hechas? ¿O peor aún… cumpliendo su promesa?

Cuando abrió la puerta del apartamento, esperaba encontrar un campo de batalla: gritos, reproches o un silencio sepulcral. En su lugar, se encontró con una escena completamente inesperada.

Marta estaba en la sala de estar, frente al ventanal que daba a la avenida. Llevaba puesto un vestido verde esmeralda que Patricio no le veía usar desde hacía años, acompañado por un toque de perfume que llenaba el aire. Tenía una copa de vino en la mano y reía suavemente por el altavoz de su teléfono.

—…Ay, Roberto, eres incorregible. Me encantaría. Mañana a las ocho en el bistró del centro me parece un horario perfecto —decía Marta con una voz pausada, natural y matizada de un encanto absoluto.

Patricio se quedó helado en el umbral de la sala. Sintió como si el suelo bajo sus pies se tambaleara.

Marta cortó la llamada con elegancia, se giró despacio y miró a Patricio con una serenidad calculadora.

—Ah, llegaste —dijo ella, tomando un sorbo de su copa sin perder la sonrisa—. Pensé que te quedarías celebrando con tu «compañera de club» hasta más tarde.

—¿Con quién hablabas, Marta? —preguntó Patricio, tratando de mantener la voz firme, aunque el temblor en sus manos lo delataba.

—¿Con quién? Con un viejo amigo, querido —respondió ella acercándose a la mesa de centro—. Un compañero de intereses comunes. Vamos a cenar mañana. Nada del otro mundo, solo una copa y una buena charla. Ya sabes como son estas cosas… exactamente igual a lo tuyo con la señora de la bufanda.

—¡Eso es completamente diferente! —exclamó Patricio, dando un paso al frente—. Lo mío con Elena era una reunión para organizar la gala. ¡Es la tesorera de la junta!

Marta arqueó una ceja, imitando con precisión casi cómica la misma actitud de incredulidad que había mostrado en el café.

—¿Tesorería? ¡Vaya! Qué lástima que olvidaste mencionarlo durante los diez minutos que duró mi caminata por la calle antes de encontrarlos. Parecía que la junta directiva estaba debatiendo temas muy divertidos, a juzgar por las carcajadas que se oían desde la acera de enfrente.

—¡No me estaba burlando de ti! —protestó Patricio—. Te expliqué que estaba brindando por un logro del club. Pero tú prefieres armar un espectáculo en la calle antes que escuchar.

—No armé ningún espectáculo, Patricio —dijo Marta con voz tranquila pero firme—. Simplemente dejé las reglas claras. Si tú tienes espacio en tu vida para citas espontáneas a medianoche de vino tinto con «compañeras», yo tengo exactamente el mismo derecho de disfrutar de una buena cena con hombres que sepan apreciar mi compañía.

La tensión en la casa durante las siguientes veinticuatro horas se podía cortar con un cuchillo. Patricio pasó la noche en el estudio, dando vueltas en el sillón de cuero, incapaz de conciliar el sueño. La idea de Marta cenando con Roberto Peña le producía una punzada de celos que no creía capaz de sentir a sus sesenta años. Conocía a Roberto: era seductor, adinerado y siempre había mirado a Marta con una devoción disimulada pero evidente.

Al día siguiente, Patricio intentó todos los acercamientos posibles. Llevó flores por la mañana; Marta las colocó en el florero con un frío «gracias». Intentó explicarle con lujo de detalles el proyecto de la fundación y los correos que había intercambiado con Elena; Marta escuchó en silencio, asintió y respondió que le parecía «muy interesante», sin cancelar su compromiso de la noche.

A las siete y media de la tarde, Marta bajó las escaleras luciendo impecable. Un abrigo negro, los labios pintados de un rojo discreto y una sonrisa que presagiaba tormenta para el ego de su esposo.

—Nos vemos más tarde, Patricio. No me esperes despierto —dijo, tomando las llaves del coche.

—Marta, esto es absurdo —dijo Patricio, parándose en la puerta—. Estás haciendo esto solo para desquitarte.

—No, Patricio —respondió ella, mirándolo a los ojos con absoluta claridad—. Lo hago porque me di cuenta de algo ayer en ese café. Llevamos años viviendo en piloto automático, asumiendo que el otro siempre estará ahí, disponible, seguro. Te vi sonreírle a otra mujer como no me sonríes a mí desde hace años. Tal vez no me estabas engañando con el cuerpo, pero sí con la atención. Y si tú necesitas validar tu encanto afuera, yo voy a recordar el mío.

Sin esperar respuesta, cerró la puerta tras de sí.

El bistró del centro era un lugar cálido, iluminado por velas y amenizado por un suave hilo de música de jazz. Roberto Peña ya esperaba en la mesa del rincón, luciendo un traje Impecable. Cuando vio entrar a Marta, se puso de pie de inmediato y le ofreció una sonrisa cálida.

—Marta, qué sorpresa tan agradable fue tu llamada —dijo Roberto, besándole la mano con cortesía—. Debo confesar que no me lo esperaba.

—Las mejores cosas de la vida ocurren sin planearlas, Roberto —contestó ella, tomándole el asiento.

La velada transcurrió entre copas de vino, recuerdos de juventud y cumplidos sinceros. Roberto era un excelente conversador, atento a cada gesto de Marta, llenando su copa antes de que se vaciara y escuchándola con una fascinación genuina. Sin embargo, a medida que pasaban los minutos, Marta sentía una punzada en el pecho. Roberto era perfecto en el papel, pero en su cabeza seguía sonando la voz de Patricio, acalorado, intentando defenderse en medio de la calle.

Mientras tanto, a tres mesas de distancia, oculto tras la carta de vinos y un periódico doblado, Patricio sudaba frío. No había podido quedarse en casa. El orgullo, la desesperación y el miedo real de perder a la mujer de su vida lo habían arrastrado hasta el restaurante. Ver a Marta reír con Roberto le estaba retorciendo las entrañas, pero también le estaba abriendo los ojos.

Después de una hora de vigilancia disimulada, Patricio cometió un error: al intentar ajustar su posición, tropezó con la pata de la mesa contigua, haciendo tambalear una hielera que cayó al suelo con un estrépito metálico que resonó en todo el local.

Toda la sala se giró. Marta cruzó la mirada con el hombre que recogía torpemente la botella del suelo.

—¿Patricio? —exclamó Roberto, sorprendido.

Marta no se sorprendió. Una pequeña sonrisa de triunfo se dibujó en la comisura de sus labios. Se levantó despacio de la mesa, caminó hacia donde estaba Patricio y se cruzó de brazos, tal como lo había hecho veinticuatro horas antes en la terraza del café.

—Vaya, vaya… —dijo Marta con tono divertido—. ¿Tú también eres socio de este club, Patricio?

Patricio se puso de pie, ajustándose el saco, sonrojado hasta las orejas pero determinado a no huir esta vez.

—No, no soy socio —admitió con la voz un poco quebrada—. Soy un marido celoso, egoísta y bastante tonto que no podía quedarse en casa viendo cómo cometía el peor error de su vida.

Roberto, entendiendo la dinámica de inmediato, levantó la mano en señal de paz, dejó un billete sobre su mesa y se dirigió a la salida no sin antes decirle a Marta:

—Fue un placer, Marta. Creo que ustedes dos tienen una conversación pendiente que vale más que cualquier cena.

Se quedaron solos en la acera, frente al bistró, bajo la misma luz de las farolas que ilumina las noches de la ciudad. El frío de la noche contrastaba con el calor de la mirada de ambos.

—Así que me seguiste… —dijo Marta, tratando de mantener la compostura, aunque el corazón le latía con fuerza.

—Te seguiría a cualquier parte —confesó Patricio, acercándose un paso más—. Tenías razón, Marta. Fui un estúpido. Me acostumbré a tenerte y descuidé los detalles. No había nada con Elena, te lo juro por mi vida, pero entiendo por qué te dolió. Viendo cómo sonreías con Roberto allá adentro, sentí que me moría. No quiero volver a sentir esto nunca más.

Marta lo miró detenidamente. Vio la vulnerabilidad en sus ojos, la misma que no mostraba desde sus años de juventud cuando luchaba por conquistarla. El enojo acumulado comenzó a disiparse, reemplazado por la certeza de que el fuego entre ellos, aunque oculto bajo la ceniza del tiempo, seguía vivo.

—Entonces… ¿estamos empatados? —preguntó ella, deslizando una pequeña sonrisa.

Patricio le ofreció el brazo, con la misma caballerosidad del primer día que salieron juntos.

—Ni lo sueñes. Voy a pasarme el resto de mis días intentando ganar este partido. ¿Me aceptas una copa de vino… solo para los dos?

Marta tomó su brazo, apoyando la cabeza suavemente en su hombro mientras caminaban de regreso a casa.

—Está bien, Patricio. Pero esta vez, la botella la elijo yo.